DJ Khaled - All I Do Is Win feat. Ludacris, Rick Ross, T-Pain & Snoop Do...

Aujourd’hui, l’organisation des internationaux de France de Roland-Garros célèbre le plus grand joueur de terre battue de tous les temps. 

Rafael Nadal.

14 titres sur la terre de Paris. 

14.

La performance est ahurissante. Légendaire. Unique.

Mais retournons en Mai 2021.

Passé le choc de la nouvelle donnée au téléphone d’un cabinet de radiologie, il a fallu agir très vite pour mettre immédiatement les protocoles en place et accessoirement ne pas avoir trop le temps de réfléchir et du coup de paniquer. 

Juin 2021. 

À cette période, je m’étais donné un plan de bataille. À ce moment-là, je ne pensais plus à gagner le match. C’était trop loin. Et j’avais enchaîné des défaites, il me fallait des victoires.

J’étais devenu totalement dépendant et vivait donc chez ma sœur, j’avais perdu mes cheveux, mais j’étais pas inquiet, je savais qu’ils allaient revenir* ,  je n’avais pas réussi à échapper aux nausées, bref le score était pas ouf. 

J’ai donc décidé de réduire entièrement mon ambition et de me donner chaque jour des petits objectifs à remplir. Pour avoir des victoires et remonter au score. 

Aller a pieds au coin de la rue. (Il y a littéralement 6 pas)

Aller chercher le petit-déjeuner (à 100m)

Remonter les  9 étages à pieds.

Et ainsi de suite.  

Comme ça, ça me donnait des petites victoires si j’y arrivais. Je gagnais chaque jour un échange de plus dans un match en 5 sets. 

Et vous savez qui m’a inspiré cette idée de chercher des petites victoires pour oublier les défaites?

Rafael Nadal. Un tennisman. 

2013, demie-finale de Roland Garros contre Djokovic. Mené 2-0 d’entrée dans le 5 eme set. Il finit par gagner (encore) le match.

En interview d’après match, il dira justement qu’à ce moment-là, mené 2-0, il ne cherche même plus à gagner le match. Il veut juste réussir sa première balle de service. Pour mettre son adversaire en difficulté. Et si il réussi cette première balle, il peut essayer de gagner l’échange. Et ainsi de suite. Des petits objectifs. Pour avoir des victoires dans la tête. Casser la spirale de défaites. Incroyable de force mentale.

Et le 7 septembre 2021, je suis parti tôt le matin, j’ai randonné et je suis parti à l’assaut du massif de Montmartre. En Free solo. Sans corde. 

J’avais préparé mon ascension, repéré les voies et chemins d’accès et les difficultés potentielles. 

Et alors, je me suis assis sur les marches du Sacré-Coeur, et pour la première fois depuis des mois, j’ai pu admirer une de mes vues préférées au monde. 

La foule n’existait pas. J’étais seul, comme si je regardais la mer pour la première fois. 

T’as vu la vue?

J’étais arrivé au dernier set.

Balle de match…

* spoiler: pas tous. 

Je n’ai pas retrouvé cette interview. J’en viens même à me demander si elle a vraiment existé. Mais j’aime savoir qu’un type qui tapait dans une balle m’a aidé à gagner un match marathon juste par sa discipline mentale. 

Sacred Heart of Mary / Mojo Juju and the snake Oil Merchand

Il est évident que je n’ai rien d’un calottin et je dirais même que beaucoup d’épouvantables malheurs du monde viennent quand même parce que des gens pensent que leur personnage imaginaire qui vit dans le ciel est plus important que le personnage imaginaire qui vit dans le ciel des autres. 

Je serai sans détour, la religion, souvent ça craint. 

Il y a du feu, des cendres et du sang, certaines interdisent la musique, il y a des croisades et des fusillades, la plupart interdisent tout simplement d’être une femme ou, au mieux, expliquent aux femmes comment elle doivent utiliser leur corps. 

Et en plus, même la carte « Quand même, l’Abbé Pierre, il a fait tellement de belles choses » ne se sort plus. 

Ou plutôt, vous voulez que je la sorte, la carte Abbé Pierre ? 

Et pourtant, de la foi, j’en vois. Dieu, qui n’existe pas et qui et surtout très cruel, ben parfois, on peut quand même se l’imaginer. 

Mais pas dans une religion. 

Dans des gens. 

Dans les femmes de l’île de Lesbos, qui s’occupent des réfugiés et leurs enfants qui survivent à la Méditerranée (et à tous les épouvantables malheurs du monde qu’ils ont rencontrés avant) et qui se demandent même pas pourquoi ils sont nés de ce côté là d’une mer qui est quand même jolie vue de tous les côtés. 

Les casques blancs de Syrie, qui sortaient des gens des décombres, bombardés par leur propre président. 

Les gens qui, près du canal, au métro Jaurès, donnent des cours de français en plein air pour aider les réfugiés à Paris. 

Et je ne parlerais pas de l’aide humanitaire de Gaza ou des femmes d’Afghanistan. 

Dans quiconque se lève le matin avec l’intention de donner des coups de main pour que quelqu’un d’autre, souvent complètement inconnu, se sente un poil plus digne que quand lui-même s’est levé le matin. 

Parce qu’en ce moment, entre tout un tas d’épouvantables malheurs du monde et tout un autres tas de personnes qui parlent comme des plaies d’Egypte, se lever pour croire qu’on peut aider à changer le monde, ça relève du sacerdoce.  

Et si ma religion à moi convoque plutôt Paul Maccartney et Stevie Wonder, je dois confesser qu’il y a une chose qui me touche quand même dans le mysticisme. 

J’ai grandi face à elle

 

Je vis aujourd’hui face à lui 

Et entre les deux, j’ai admiré des merveilles chez des gens qui regardent au-delà de l’horizon comme ça, pour voir ce qu’il y a là-bas 

ou au pays des somnambules sous les étoiles, des derviches tourneurs et de Souleymane le Magnifique (qui, soyons honnête, sonne bien plus classe et élégant qu’un banal Saint Michel) 

Mais aussi dans la synagogue espagnole de la cité des occultistes et des alchimistes, trempée dans la Moldau…

 Dans ces bâtiments, nous ne trouverons certainement pas la rédemption.

 

Après tout, nous avons laissé faire à Gaza. Et dans plein d'autres endroits. 

Mais nous pouvons y voir, derrière la beauté artistique, l’espoir que croire en quelque chose peut construire quelque chose de beau. 

Même si c’est juste croire en nous. 

Long Promised Road / The Beach Boys

 "Ce n'est pas parce que les choses sont difficiles que nous n'osons pas, c'est parce que nous n'osons pas qu'elles sont difficiles."

                                                                                                                                                                                                                                                                                                             Sénèque (ta mère)

Dis donc, gros, cette pensée de youtubeur, elle t'est apparue en épiphanie la veille de faire le El Capitan sans corde et à mains nues ou avant de reprendre une troisième fois des nuggets de poulet à la sauce (très) piquante ?

Non parce que d'accord, c'est bien beau de prendre des airs pénétrés et de balancer des phrases, comme ça, les yeux plissés à regarder au loin pour faire le malin, mais bon c'est pas forcément parce qu'on se décide comme ça un matin (sans même un petite gueule de bois pour excuser une décision qui sera forcément regrettée dans quelques heures) à faire un truc (genre escalader les 900 mètres de granit lisse du El Capitan sans assurance ni foi en l'avenir) que ça devient soudainement facile et à l'inverse, ce n'est pas parce que l'audace nous pousse à reprendre une troisième fois de la nourriture hasardeuse et épicée qu'on a fait un bond gigantesque dans le grand steeple-chase de la vie.

Je le vois bien, Sénèque, avec sa toge et ses tongs, au pied d'un miroir de pierre à se gratter la tête en regardant au loin (les yeux plissés) et à décider qu'après tout la notion de difficulté n'était que dans la tête, bande de zouaves. Et je vous laisse avec ça, analphabètes. Je retourne penser autour d'un bon buffet à volonté.
Je le vois bien le penseur, toge relevée sur ses sanitaires de marbre à se dire que ce 37ème nugget de pouletolis à la sauce pimentoros était bien audacieux et que certes cette pétarade intestinale était fâcheuse, mais qu'il avait vaillamment appliqué son épiphanie reçue ce sobre matin en regardant le El Capitan (les yeux plissés).

Et je vous vois venir. "Halala Moyen, tu es vraiment de mauvaise foi; toujours à chercher le bon mot, toi aussi. Sénèque se voulait inspirant, c'est une allégorie du courage et en plus, il n'avait pas randonné la paroi du El Capitan, et encore moins en free solo et ne pouvait, du coup, relativiser la dangerosité (principalement intestinale) des nuggets de poulet à la sauce piquante."

Et je vous répondrai que déjà, oui, je suis de mauvaise foi, évidemment et ensuite, moi aussi je peux plisser les yeux et balancer des phrases inspirantes, comme ça, au pif genre "Ce n'est pas parce que Dieu n'existe pas que le monde va mal, c'est non seulement parce qu'il existe pas, mais qu'en plus, parce qu'il est cruel" et vous me répondrez alors que déjà oui, c'est évident, et ensuite que quand même, tout est question de point de vue.

Et c'est justement, je trouve, ce dont manquent ces phrases de postérité, sentences motivantes et sensées élever les imparfaits que nous sommes. De point de vue.

Malgré tout le respect possible pour l'homme gigantesque, l'admiration, les louanges, ben je me dis quand même que Nelson Mandela, il devait être fatigué, non, quand il a dit "je ne perds jamais. Soit je gagne, soit j'apprends." ?

Ben vous êtes gentil monsieur Madiba, mais le pauvre gugusse qui mangeait un 6-1, 6-2, 6-0 en 34 minutes à Roland-Garros contre Nadal, ben il a sans doute surtout appris qu'il est un gros guignol et devrait peut-être envisager une reconversion dans le curling ou le lancer de javelot. On a vu mieux comme mantra positiviste.

Effectivement, le mot peut être puissant et les phrases jolies et ce verbe, qui a libéré des peuples et protégé des faibles, peut nous animer, insuffler une force ou une philosophie.

Mais l'acte, le grand saut ou la simple poignée de main ont autant d'importance. Car transformer son quotidien se fait en écrivant sur des murs mais aussi en essayant de vivre sans tomber, mais surtout sans chercher à faire tomber les autres.

Tiens et vous me convoquerez aussi le gugusse qui a dit ""femme qui rit, à moitié dans ton lit",  j'ai deux mots à lui dire...

(Note du Moyen Auteur : Ne vous y trompez pas. Loin de moi l'idée ici de jouer les philosophes ou de dénigrer les grands hommes. Au contraire. Les personnes citées précédemment sont bien plus brillantes que moi. Evidemment. Je ne suis pas très intelligent, je le sais. Mais je me bats un peu. Et je suis curieux. Et puis après tout, à jouer les diseurs de citation, je pourrais vous dire que dans la lutte contre la morosité, tous les Moyen(s) sont bons. Surtout un...)

634-5789 / Wilson Pickett

 9 avril 2021.

La réceptionniste du cabinet de scanner et radiologie me tend une enveloppe. 

« Tenez, voilà les résultats de votre scanner et dites-moi si vous voulez parler à un médecin. »

Ah merci, alors voyons voir, ah, des radios que je ne sais pas lire, blablacharabia… zone… blablachinoismedical…. Masse….Blablasombreblablaganglionsdégueulasses blablymphomeblabl..

Lymphome?

Lymphome?

Mais attendez, il me semble que c’est pas top ça un lymphome, dites madame ou mademoiselle, oui, je veux bien parler à un médecin. 

« Ah ben très bien, vous voyez le téléphone près de la machine à café? Quand il va sonner ce sera pour vous. »

Ah. 

D’accord. 

Je me déplace donc vers le téléphone et vous voyez à ce moment là, j’étais encore naïf. J’avais pas trop été confronté à la rigueur de cette bloody hell chienne de vie, j’avais pas de dettes de jeu ni de mauvaises relations avec une Mafia quelconque, je trouvais régulièrement de la place en terrasse, même à Paris, j’étais pas poursuivi par la maréchaussée et j avais un toit et des verres et des amis pour les vider avec moi. Donc vous voyez, je me dis que le téléphone va sonner et à l’autre bout du fil, une voix sucrée me dira d’aller au deuxième étage troisième porte à droite. 

Vraiment, j’étais naïf. 

Dring. 

Allo?

"Oui bonjour c'est à quel sujet?"

(Déjà, indice: la voix est pas sucrée. Ça part pas nickel, cette histoire.)

"Ben c'est au sujet monsieur que vous me marquez le mot Lymphome sur mon dossier (et moi c'est Moyenman)"

"Ah oui oui, Mr Moyen,  vous avez un Lymphome."

"On est d'accord qu'un Lymphome, c'est un cancer?"

"Oui oui, tout à fait."

"..."

"..."

"... Mais... Mais alors je fais quoi? Je vais voir mon généraliste qui va m'orienter vers un spécialiste, c'est ça?"

"Absolument. Et ne vous inquiétez pas, ça se soigne. Bonne journée monsieur!"

"Ah ben bonne jou-clic-raccroché.

(Notez que cette conversation est authentique. Au téléphone d'un cabinet de radiologie - scanners, à côté d'un distributeur de café. Vous pouvez donc admirer mes talents de diplomate puisque 1: le téléphone est resté intact. 2: je n’ai pas traité mon radiologue d’une quelconque maladie vénérienne, ni même d’un banal « enculé » et 3: je ne divulgue même pas l’identité de ces hémorroïdes humaines. Confiez-moi donc l’Ukraine et Gaza.)

Quand j’étais ado, il n’y  avait pas de téléphones portables ni de mails, ni de messageries instantanées (oui, je parle comme un homme préhistorique ou Michel Sardou.) et du coup, on se donnait des rencards par téléphone fixe. On appelait, un peu tremblant, on décrochait, un peu hésitant, et on essayait de se retrouver au cinéma, ou à La cigogne, place des clercs à Toul, pour siroter des Monaco et passer un bras sur une épaule. 

Bref, le téléphone fixe, pour moi, était associé à de l’insouciance (et bon, des désillusions, mais c’est les règles du jeu)

Je raccroche donc le combiné et dans ma tête, instantanément :

Ok, j'ai un cancer.

- Je ne peux plus aller travailler (C'est pas forcément la pire nouvelle de la journée.)

-Je vais être dépendant

- Je vais avoir un traitement que je ne connais pas (rayons, chimio, opération)

- Je vais perdre mes cheveux (C'est marrant. Je ne tiens pas particulièrement à mes tifs, mais c'est vrai que j'y ai pensé rapidement. Comme si je voulais m'y préparer.)

- Je vais peut-être mourir. (Elle est peut-être là, la pire nouvelle de la journée.)

Cette liste s'est imprimée dans ma tête et j'acceptais chaque étape au fur et à mesure que je les énumérais. C’était la règle de ce jeu. 

Puis je sortais le mien, de téléphone et j'appelais mon merveilleux docteur, mes parents et ma soeur.

Moi qui ne m'étais jamais battu de ma vie, sauf peut-être contre des housses de couettes, des écouteurs filaires emmêlés et des emballages "ouverture facile",  j'allais finalement  devoir m'y mettre...

Reason to believe / Rod Stewart

 

2025 a commencé depuis à peine 4 ans et demi et je peux déjà annoncer sans trop m'avancer que cette année va se situer grosso modo entre le "pas ouf ouf" et le "carrément merdique"

Ce qui en soi constitue déjà un exploit vu la tronche des années précédentes.

Mais même si effectivement, nous sommes à peine à une colère capricieuse d'un gugusse orange dans une Maison Blanche, une saute d'humeur après un repas mal digéré d'un russe même pas alcoolo ou à une haine aveugle d'un chef d'état raciste de nous réfugier dans un abri antiatomique, n'oubliez pas non plus que nous sommes à peine à un verre en terrasse d'une belle vie.

Oui, c'est mal barré, je vais pas dire le contraire. Les bombes tombent, les balles volent, des gens tombent aussi, d'autres se noient et l'horizon n'a jamais paru aussi bouché.

Le Général aurait été sans détour, il aurait dit "ça craint"

Mais les raisons d'y croire sont nombreuses.

Déjà, après cette interminable ère glacière, le soleil revient. 

Ensuite, et c'est vous dire si on doit s'attendre à une saison de miracles et de joie, le XV de France a gagné le tournoi des 6 nations et le PSG est encore en course pour la Champion's League alors que le printemps arrive. Parce que dans les lois improbables de l'univers comme la formation des trous noirs, le fait que Jordan Bardella ait atteint la stature bipède ou la tartine qui tombe du côté de la confiture, il y a le XV de France qui chaque année écrabouille dans le sang, les os brisés et les valeurs de l'ovalie le plus gros favori et perd ensuite contre l'Italie ou le dernier du tournoi pour finir au mieux deuxième de manière absurde et il y a le PSG qui est éliminé aux premiers rayons d'un soleil printanier d'une façon totalement ubuesque (généralement après avoir gagné le match aller avec 16 buts d'écarts rendant les probabilité de défaite proches du néant cosmique.) qui nous fait penser que l'année prochaine ne pourra pas être pire, avant de nous donner tort un an plus tard.

Ensuite, qui dit soleil dit terrasse, mais je l'ai déjà dit et vous me connaissez, j'y reviendrai, mais dit aussi brocante. Brocante et donc joie de partir en chasse d’objets improbables, de bibelots inutiles et donc indispensables et donc qui finiront dans une prochaine brocante et surtout de disques vinyles. Toutes ces galettes noires inconnues au pochettes gigantesques et colorées qui attendent que des mains se posent sur elles pour les poser sur une platine. 

Vous êtes à un disque d’une chouette journée. En fait même pas. Rien que chercher des disques, c’est déjà une chouette journée.

Cyril Hanouna n’est plus à la télévision pour le moment. Fini le bruit de fond obsédant de bêtise crasse. 

Yusra Mardini est rentrée chez elle, en Syrie. 

Yusra Mardini, est une jeune nageuse Syrienne qui avait fuit la guerre en 2015 avec sa sœur aînée. Au large de Lesbos, leur embarcation tombe nonchalamment en panne, comme beaucoup d’embarcations de réfugiés et avec sa sœur et une troisième femme, les seules à savoir nager sur 20 personnes, elles tractent le bateau jusqu’au rivage. Pendant 3 heures. 

(Depuis que j’ai découvert cette histoire, je me suis juré de ne plus jamais me plaindre du métro)

Elle participera aux Jeux Olympiques de Rio sous la bannière des Réfugiés. 

Et surtout, malgré les cendres et le sang, les bombes, les milliardaires super-vilains, le retour des pailles en plastique, nous avons toutes les raisons d’espérer que même si cette année va pas être dingue, la vie sera belle. 

Parce que nous (toi, lecteur lectrice et moimoyenmême) sommes plus intelligents, beaux, sensibles et spirituels que des gens oranges dans des maisons blanches, des tyrans, ou des gens dont le plaisir est d’en humilier d’autres à la télévision. 

Et si vous pensez que tout n’est que noir, levez les yeux la nuit et regardez le ciel. Vous voyez les étoiles ? Plus vous regardez, plus vous en voyez. Plus vous regardez, plus il y a de lumière et moins il y a de noir. Ceci, mes amis, est la preuve que nous sommes en train de gagner. 

Et qu’il faut y croire. 

Et croire que je vais gagner, pour moi, ça a commencé un 9 avril 2021…

We’ll meet Again / Johnny Cash

 

 (inutile de préciser à quel point cette chanson est merveilleuse...) 

 Alors, oui, c´est vrai, la chanson est de retour et je vous imagine déjà bouillants de joie, fiévreux et fiévreuses comme une vieille de Noël, parce que ouais, c´est Noël. 

Et comme il s´est passé plein de choses et qu´il y a plein de choses à raconter, je voudrais commencer en vous parlant de Benjamin. 

 Benjamin, c´est un chouette copain. 

Ça fait longtemps qu´on s´est pas vus, mais c’est parce que je suis pas très fort pour organiser des trucs et que j´avais été un peu occupé. 

Mais je sais déjà que de toute façon, on finira bien par se recroiser et on finira bien la derniere conversation qu´on avait commencé. 

 On s´est croisés à la fac. 

Et très vite, on a organisé des trucs. 

Des cinés, des apéros, des blagues et un peu une vie d'étudiant. Il y avait des films, des amis, de la musique, des bières et des filles. 

 Benjamin, ensuite il s'est organisé une vie plutôt chouette. Il a une chérie fantastique et deux gamins merveilleux. 

 Moi, je me suis pas aussi bien organisé, c´est vrai, mais ma vie est quand même super chouette (oui, je dis beaucoup de fois chouette, mais c´est parce que ce mot est chouette) même si avec Benjamin, on se voit moins . 

On se voit moins parce que je m´organise moins bien, mais je voulais pas que Benjamin, il devienne le copain qu´on ne contacte plus que de loin en loin, pour la nouvelle année ou pour les mauvaises nouvelles. 

 Vous savez, il arrive un moment, en vieillissant et en déménageant, certaines personnes, on les contacte juste pour dire bonne année et annoncer des nouvelles, majoritairement mauvaises. 

Avec Benjamin, les dernières nouvelles, c´était des décès. On est pas au top niveau bamboche. 

Alors quand mon cancer a été diagnostiqué, pour une fois je me suis organisé et malin et rusé, je lui ai pas annoncé. 

Parce que je voulais annoncer une bonne nouvelle. J´ai donc envoyé un message pour lui annoncer ma rémission. Comme ça, ça, c'est une bonne nouvelle. 

Benjamin, aujourd'hui, il est dans un cimetière à la campagne parce qu´il est parti, comme ça, sans prévenir. Même pas lui. Il était pas très doué non plus pour organiser des trucs, visiblement. 

 C´est absurde. Le dernier message est justement un message pour se dire de s’envoyer plus de nouvelles et c´etait le dernier. Il n´y en aura plus. Mais quand on se recroisera avec Benjamin, on boira un coup et on se racontera des jolies nouvelles. Le hic, c'est que comme je suis pas super doué pour organiser des trucs, je sais pas quand ce sera.

Guess who’s back….

8 ans, 

Ouais, je sais, je suis resté vachement longtemps aux toilettes. 

Il s’en est passé des choses en 8 ans, alors je vais faire un résumé un peu speed, histoire de pas perdre trop de temps et de se lancer direct dans le seul come back de 2025 que tout le monde espérait. 

En huit ans, donc, on a eu Donald Trump président de la première puissance mondiale, on a été champions du monde de foot pour la deuxième fois, on a été enfermés plus longtemps que les Balkany alors que nous, on était beaux et innocents, on a accompagné Simone Veil une dernière fois, on a un président qui croit que la politique est un spectacle d’impro, j’ai battu un cancer ( mais pas tout seul, c’était un taf d’equipe (oui, pour le coup, là je parle de moi, mais c’est un truc qui m’a pris un peu de temps et d’énergie alors je voulais en parler sans drama et promis, on va rire dessus)) on a vu des choses horribles et des choses merveilleuses qui font oublier les choses horribles, on a été les hôtes des plus beaux jeux olympiques de l’histoire et on a vu Donald Trump re-devenir président de la première puissance mondiale dans un contexte, avouons-le, pas ouf. 

Ah. Et je suis devenu proprio dans mon arrondissement préféré du monde avec la plus belle vue de ma vie. 

Mais tout ça, j’en parlerai petit à petit. 

En attendant, on danse sur Eminem et oui, je reviens un peu, puisque la mode est aux reboots, remakes et suites de vieux trucs…

Hot Hot Summer Day / Sugarhill Gang

Mes amis, quand vous vivez une période de canicule comme ces derniers jours, vous vivez une double peine.

Déjà, votre corps sue. Et pas qu'un peu.

Il sue de partout. Même d'endroits que vous pensiez pas qu'on pouvait suer. Même d'endroits que vous pensiez pas qu'ils existaient.

On sue du front, on sue du tronc, on sue des talons, on sue des coudes, on sue quand on boude, on sue assis, on sue debout, on sue le matin, on sue le soir, on sue direct en sortant dans la douche, on sue de la bouche, on sue des joues, on sue du cou, on suduku.

Et toute à votre sudation en train de planquer les 33 tours qui apparaissent gracieusement sous vos aisselles, arrive donc votre second malheur.

Le Poney. (ou la Ponette.)

Le Poney se reconnait facile. Il est bien coiffé, il a le teint frais, légèrement hâlé parce qu'il revient de vacances et qu'il pourrait bronzer en novembre à Roubaix (alors que nous, ben on est rouges. Avec une belle marque blanche, parce que nous ne bronzons pas malgré l'écran total, on brûle instantanément comme un vampire. Et on sue, donc.) 

Il est décontracté, parce que le Poney est cool alors que nous, simples mortels, on a la chemisette /   T-Shirt qui colle dans le dos, des gouttes de sueur qui tombent des sourcils (parce que oui, on peut suer des sourcils) et la semelle intérieure des sandales qui fait éponge.

Le Poney, il est même en costard, parce qu'il a une réunion et il ne sue pas. C'est pour ça que lui, il a pas honte de s'accrocher à la barre du métro. 

La Ponette, pareil. Elle est fraîche comme une rose le matin. D'ailleurs elle a une fleur dans les cheveux, qui restera fraîche jusqu'au soir, quand elle ira boire un Mojito avec ses copines. 

Alors que les pas ponettes, vous, mesdemoiselles simple mortelles, si vous mettez une fleur dans vos cheveux, elle va d'abord être trempée avant de mourir lamentablement au bout d'une heure.

Elle porte un paréo, mais sur elle, ça ne fait pas tapis de bain.

Elle a pas d'irritation de sueur sur sa peau de pêche rafraîchie de rosée.

D'ailleurs quand le poney et la ponette portent des sandales, ça ne fait pas schlap schlap schlap quand ils marchent.

Le Poney, il a le sourire alors que tout le monde sue, il monte dans le RER en trottinant et en faisant "hophop" 

Quand il mange une pastèque pour se rafraîchir, il ne fait même pas goutter la pastèque dans un grand schlurp alors que vous debout dans le métro, vous renversez votre bouteille d'eau à chaque soubresaut (ce qui vous rend suant et mouillé.)

La Ponette, elle rigole alors qu'on veut mourir.

Et bien sûr, dans le métro bondé les jours de canicule, le Poney est collé contre la Ponette. Ils rient un peu et en sortant ils se marieront et auront des enfants pendant que vous, vous avez encore 8 stations le pif qui sue collé sous l'aisselle qui sue aussi de Demis Roussos.

Streams of Whiskey / The Pogues

Vous savez ce qu'il y a de bien avec la pluie qu'on se colle maintenant depuis le 12 septembre dernier et qui nous fait croire qu'on est encore en Novembre?

Ben du coup, l'ami Supporteur Irlandais, quand il vient pour l'Euro chez nous, il est pas dépaysé.

Il retrouve l'ambiance de sa verte contrée avec ses moutons (il y a bientôt des élections) ses bières et ses whiskys, parce que bon, on peut se le dire, c'est pas la peur de mourir mitraillés qui nous empêche d'aller en terrasse, c'est la pluie, mais ça ne nous empêche quand même pas de boire des coups.

Et ses chansons.

Alors, détendu, le supporteur Irlandais devient, avec Picasso, Chagall, Le Grand Palais, l'Océan, les rousses, les oursons guimauve et les vinyles, une de ces choses qui font que la vie vaut la peine d'être vécue.

Parce que sous la pluie, l'Irlandais est le soleil.

Pensez donc, nous sommes à deux doigts de nous taper sur le coin du museau sans attendre qu'une guerre nucléaire ou un Djihadiste saoul décide de nous décimer et eux, les Irlandais, ils arrivent chez nous pour l'Euro avec leurs chants et leurs whiskys, boivent nos bières et nous rappellent que même devant du foot, la vie est belle.

EXEMPLES :

Lorsque l'un d'eux, certainement un peu trop amateur de nos bières et de son whisky marche sur une voiture et en enfonce le toit, ben hop, ils glissent des billets à travers les portières pour payer les réparations et tapent sur la carrosserie pour lui rendre son aspect.

La classe Irlandaise.

A bordeaux, ces farceurs, pour montrer qu'ils sont romantiques la bière à la main, se mettent à 850 pour chanter la sérénade à une jeune fille, pendant que votre Jules, Mesdemoiselles, il rouspétait devant Portugal - Autriche et l'inefficacité chronique de cette tanche de Christiano Ronaldo.

L'élégance Irlandaise.

A Bordeaux toujours, au petit matin, après avoir chanté, ils ramassent leurs poubelles et nettoient le parc où ils s'étaient installés. En chantant. Et une bière à la main

Le respect Irlandais.

Et enfin, puisque visiblement ils ont bien aimé (les bars de) Bordeaux, en prenant le Tramway, et puisqu'ils sont sensibles, ils chantent une berceuse au petit bonhomme qui est là avec son père et enguirlandent les gugusses qui font trop de bruit.

La Délicatesse Irlandaise.

Du coup, je suis fier qu'ils soient nos adversaires en 1/8ème de finale dimanche et je serai bien sûr dans un pub pour assister au match.
Mais mon coeur saigne aussi un peu, parce que soit ils perdent et je serai triste et leurs supporteurs partiront, soit ils gagnent, et je serai triste parce que la France aura perdu.

Amis Irlandais, je vous aime et bien sûr, vous revenez quand vous voulez. (non pas que je souhaite violemment que vous partiez Dimanche.) 

On chantera et on boira des bières. Et j'ai toujours dit que si vous n'aviez pas été aussi alcooliques, vous auriez dirigé le monde. Permettez-moi de me corriger.

Je crois que si nous avions tous bu et chanté comme vous le faites, nous aurions tous régné sur le monde ensemble et c'est bien la pluie qui nous aurait chassés de nos terrasses.

Thank you, guys!

Say it loud, I'm Black and i'm Proud / James Brown (Muhammad Ali, 17 Janvier 1942 - 03 Juin 2016)

Muhammad Ali est mort.

Un des plus grands philosophe du XXème siècle.

Oui, oubliez Deleuze, Heidegger, Jaspers ou Sylviane Agacinski, le verbe ne s'est jamais aussi bien exprimé qu'à travers la bouche d'un homme qui faisait parler ses poings.


Un homme qui un jour s'est levé et à coups de directs du droit et de paroles, a renversé à peu près toutes les barrières qui pouvaient exister. Non seulement pour lui, mais pour tous les noirs et pour la planète entière.

Comme je ne veux pas que ce blog finisse par ressembler à une interminable chronique nécrologique, en souvenir de The Greatest, nous allons nous lever et danser (avec l'aide du groove affolant de James, bien évidemment.)

Faisons simple, des mecs de ce calibre, il en existe un par siècle, à peu près.

Muhammad Ali ne boxait pas, il dansait.
Il dansait avec légèreté. Il volait sur le ring, esquivait, glissait et assommait.

Surtout, Ali se tenait debout et chacune de ses paroles, chacun de ses gestes, tout son corps, toute son âme le criait: I'm Black and I'm proud.

Et son verbe assommait plus que ses poings.

Un roi qui parle. Un verbe incarné, une parole de feu qui se gravait pour toujours dans le marbre de l'histoire et dans l'esprit des gens.

Car Ali ne parlait pas finalement. Il éclairait.

Noir et fier, il n'a jamais renié ses convictions.
Il a refusé de partir au Viet-Nam. ça lui a coûté son titre de champion du monde, son droit de boxer et sa liberté.
Il refuse les pronostiques qui annoncent qu'il va se faire réduire en bouillie par George Foreman à Kinshasa.
Foreman, un bulldozer humain, impitoyable puncheur invaincu à l'époque en 40 combats. Dont 37 KO.
Ce 30 Octobre 1974, dans la nuit Zaïroise, il refuse le destin qu'on lui promet et forge le sien à la 8ème reprise en terrassant son opposant.

Noir et Fier, il annonçait être le plus grand, le plus rapide, le plus malin et le plus beau.

Et il avait raison.

Il dansait sur le ring, il dansait avec les mots mais féroce, la vie lui a volé cette grâce.

Et Philosophe, encore une fois, il acceptera que son créateur le mette à l'épreuve physiquement et encore une fois, refusera que son esprit soit moins vif.

Il est le seul dont l'étoile sur Hollywood Boulevard est accroché sur un mur et non dans le trottoir. Parce qu'il ne voulait pas que son nom soit piétiné.

Parce qu'il était noir et fier.







































Une dernière fois, en hommage au Greatest, dansons.