My Way / Franck Sinatra

En ces temps apocalyptiques où je vois choir mes idoles (Sim, Patrick, Filip... et demain? Jean Amadou? Christian Morin? ) je me demande sottement, si une fois arrivé au crépuscule de ma vie (c'est beau) je pourrais me retourner fièrement et contempler mon oeuvre avec une légère satisfaction.

Alors récapitulons.

Je sais faire du vélo.
J'aime les moules-frites.
J'ai vu Brest sous le soleil.
J'ai fais du bateau.
Je mange des pommes.
Je suis engagé volontaire dans le front de défense de la bière.
J'ai pleuré devant plein de films. Tout seul.
J'ai habité à Paris. (bon, j'y habite toujours, mais c'est au cas où j'aurais déménagé d'ici mes 124 ans -oui, je compte devenir le français le plus vieux, je suis ambitieux-)
J'ai dansé sous la coupole du grand palais. C'est classe.
J'ai vu New-York.
J'ai vu un homme danser avec un ballon aux pieds. Il avait un numéro 10 dans le dos. Et j'ai pleuré.
J'ai chanté. Faux.
Je sais remettre le téléphone chez Caro-Magnonne.
J'ai les meilleurs amis du monde.
J'ai vu BB King en concert avec mon papa Gaston.
J'ai fait une psychanalyse.
J'ai eu des chats.
J'ai pleuré devant des tableaux que je ne comprenais pas.
J'ai fait le festival de Gerardmer.
J'ai vu NTM en concert quand il le fallait.
J'ai vécu la mort de Michael Jackson.
J'ai vu un homme voler avec un ballon dans les mains. Il avait un numéro 23 dans le dos. Et j'ai (re-) pleuré.
J'ai la meilleure famille de l'univers.
J'ai vu les yeux d'une rousse. De près.

Je n'imagine pas avoir la classe sidérale de Sinatra, mais je peut me dire, aujourd'hui, à la fin de ma vie (que j'ai brûlé par les 2 bouts, comme Filip, notre Kurt Cobain à nous, artiste torturé et plein de rage. Greu.) qu'il y a deux-trois trucs dont je suis (assez) fier.

Fichtre.